Lì, tra le magre erbe del cortile
scolano rivoletti
d’acqua che piove.
Piove una pioggia tiepida primaverile
e rada
senza rumore.
E’ quanto basta
per ristorare i tetti e il suolo.
Una pioggia per me porta ristoro
forse nel corpo; ma nei riarsi
anfratti
dell’anima, là dove io penso e amo,
non arriva una stilla
di alcun acqua che non sia di Dio.